Всё так же руки пахнут спелой мятой,
В морщинках прячется
Мальчишеский задор,
всегда душой была своей богатой,
От нищеты других не возводя забор.

Ты молчаливым взглядом не судила
Заблудшего от вольности дорог,
Предательство и ложь
«врагов» простила,
К тебе за то был благосклонен Бог.

И в благодарность жизнь тебе послала
“Букет цветов” на стол судьбы твоей,
Чтоб в многоцветьи их себя узнала,
Чтоб через слабость их была сильней.

Быть может, в этом тайна обаянья –
Твой свет извне от видящих не скрыть;
Любимой быть - житейское желанье,
Святое – так, как ты, уметь любить!

--

Но женщиной, свободой безграничной
И мудростью природной наделенной,
Быть нелегко. И даже неприлично -
Считает обыватель приземленный.

--